Богемное

Тогда мне было там уныло, громко,жарко.
Потупив взгляд, я весь вжимался в стол.
Всегда я ощущал себя вне жанров,
всегда не понимал, зачем пришёл.
Напоминавший мне папашу Хэма,
писатель, не издавший ничего –
собой он олицетворял богему,
вполоборота слушал я его.
Там чокнутые чокались за правду,
за красоту, за весь наш экзистанс,
они себе заказывали граппу
и кто-нибудь затягивал романс.
Меня никто не знал. Я был случаен.
Я приходил за женщиной одной.
Но вот она меня не замечала,
так, за бокалом, пролетала ночь.
Политика, искусство, анекдоты,
звенящий гул, восьмиэтажный мат,
чужое либеральное болото,
сухие проявления ума.
И вот, теперь, я изредка, но шляюсь
по всяким театральным кабакам,
полвечера здороваюсь/прощаюсь,
совсем немного развлекаю дам,
рассказываю новости и сплетни
и говорю о том, что "всё пишу",
что книгу выпущу наверно, этим летом
и мне уже привычен этот шум.
Но всё-таки, чего-то не хватает,
мне б это всё – на пару лет назад,
в идиллию клокочущих регтаймов,
у стойки бара, где стоит она.
Мне бы сетями всю её опутать
и с ней уйти, кому-то подмигнув.
Но, к сожалению, уже мы не оттуда,
признания другим слетают с губ.
Я тот, кто есть, и я остался прежним.
Ни громкость не люблю, ни духоту.
И женщину по признакам по внешним
я выбираю, но всегда не ту.

(с)
2013.
В.Б.