Поэт-бомж

И выбор - как выбор, и смерть не красна.
И даже зелёным не пахнет ни капли!
И хлещет пощёчины сердцу Весна.
Я рану навылет заделаю паклей.

Отыщется дом, где полночи не спят,
А пёс – не цепной, и от скуки – сбежавший.
На грудь – ордена неудач моих в ряд.
Примите! Простите, я месяц нежрамши.

Прикинуться ветошью в круге хмельном.
Кивать, что друзья. И мечтать отоспаться.
Но требует «публика» строк о больном…
И бисер метать в пьяно-водочном «братстве».

А утром засунуть в карманы пальто,
Пропахшего срамом, осколки презренья.
Не прячьте глаза! Я же – ноль.
                Я – никто.
Я – прочерк в графе моего положенья.

Уйти, слепо щурясь на солнечный луч.
Гноить небеса за призванье поэта.
Оно не даёт зачерстветь – хоть чуть-чуть!
Стать пыльной отрыжкой – без боли, без света.

И выбор - как выбор, и смерть не красна.
И кто-то решает, что лучше, что хуже.
…Заныла к дождю старой раной десна.
Рисую стихи… на бензиновой луже.