Каждый день что-то шепчет,
бормочет гад,
Нарушает покой и быт.
И стою без ключа я у райских
врат,
Неприступных, как монолит.
Не забыт был в веках тот святой
совет:
Ты в колодец судьбы не плюй.
И не жажда была то, отнюдь,
нет-нет -
В бормотанье прохладных
струй.
И вся жизнь промелькнула в единый миг,
Вся палитра картин Моне.
Целый сонм запредельных миров - интриг,
Да гори оно все в коне...
Кто же шепчет? Антихрист?
Святая рать?
Иль балует ВолАн де Морт?...
Просыпаюсь, сыра подо мной
кровать,
В туалет надо было... Черт...
Энурез
© Copyright: Странник Поэзии, 2013
Свидетельство о публикации №113011508002
Свидетельство о публикации №113011508002
Рецензии