Стиляги

К чему кривить душою?
Если
припомнить юные года –
американец Элвис Пресли
мне очень нравился тогда.
Да что там мне?..
Сам Фрэнк Синатра
пред Пресли пасовал и то,
а кто кумиром станет завтра,
предугадать не мог никто.
Мы собирались на полянке,
от строгих убегая мам,
и Элвис Пресли с Полем Анке
о чём-то важном пели нам.
И хоть вовсю клеймила школа
рентген пластинки те, слепа,
мы в рваном ритме рок-н-ролла
в крамольных забывались па.
Пускай мы слов не понимали,
но ритму смысл – не указ!
А в нём пульсировали дали
и завораживали нас!
шипели в спину: – У, стиляги!..
Но, брюки заужая, я
бубнил: – Отец погиб за Прагу,
а я – ответчик за себя…
Себе же и выходит хуже,
когда отвагою горим,
но брюки я носил всё уже
назло –
расклешенным! –
другим.
И, ярый враг тупой гребёнки,
я кок зачёсывал – во! –   класс!
И отводили нас в сторонку,
и – с толком! – поучали нас.
И это нам, расширить силясь,
брючата резали. Не жаль.
Да клёши те поизносились,
поистрепалась та мораль.
О воздух молодости стойкий,
неотделимый от земли!
Нас закружили новостройки,
нас институты увели.
И мы стояли в карауле.
Ученья.
Полигон.
Стрельба.
А если б пули, и под пули
пошли б,
раз позвала  судьба.
Мой друг, он чемпион по «вело»,
сказал: «Когда звучал наш гимн,
пойми, то был ответ наш делом
всё им –
расклёшенным –
другим…».
Казалось, вот он, вот – предел,
неслась толчками кровь аортой,
и  Армстронг в полночи хрипел
с пластинки треснутой
затёртой.
Когда свалилась ЛЭП от ветра,
все, как один, мы были там.
И это был опять ответ наш
всё им –
                расклёшенным ханжам…
Я сам себя учил и строил.
Меня  крутила жизнь, как всех.
Не каждый может стать героем,
когда на всех  - один успех.
Но юности – дай шик!
Хоть тресни!
Тогда он в рок-н-ролле был.
Патриотические песни
я тоже позже полюбил.
Но и без песенной кадрили –
(Ах, как навяз в ушах плакат!) –
мы свято Родину любили.
Но разве о святом кричат!
Жизнь семимильными шагами
неслась.
Мы с ней.
И потому
мы строим сами, знаем сами,
что в мире,  к а к
и   п о ч е м у!
И, некогда запретным ритмам
сегодня в души путь открыт.
Нас очаровывали Битлы
и рок на БАМе  пел Дин Рид!
О воздух молодости!
Запах
тревожный  твой
мне всё милей.
Не страшен нам «тлетворный Запад»,
свои ханжи стократ страшней!
И ужасаться нет резона,
когда тяжёлый сдав зачёт,
мой сын и Пьехе и Кобзону
свой «хэви-металл»
предпочтёт…

1978 г.