из четырнадцати миллиардов рук

В коммунальной квартире – нашем безумном мире многие видят реальность чёрствую и сухую. Когда что-то плохо, то «господи, помоги мне», а потом и Бога не существует, и черта не существует, и никаких там древних коварных страхов, и если болезнь – то вирус или микробы. А я хочу верить – ведите меня на плаху /или к костру, что рыжести по-любому больше к лицу/, что можно прожить волшебней, страшней и чудесней, в глазах истязая нежность, которую лишь – бесспорно и несомненно – учует лишь свой, посвященный, собрат, согрешник.

И я ведь прекрасно помню беседу взглядов, когда в тишине, начале, истоке сил мы просто молчали, но были настолько рядом, как будто нас кто-то связал или даже сшил. Когда становился воздух густым, туманным, и ныли виски. Навстречу спеша скорей, в нашей реальности трезвой, в какой-то – пьяной, я, расправляя крылья, летела к ней. Потом мне споют про любовь и расскажут больше. Сейчас – время сказов, поверий, умелых ведьм. Дрожит на ладони крошечный колокольчик.
Без всякой причины. Дрожит. В предвкушеньи. Верь.

И внутрь заходя тягуче потусторонне,
миры выключая взглядом, гася «вокруг»,
встречаются под столешницей две ладони
из четырнадцати миллиардов рук.