То, чего не описать словами - будет камнем.
То, чего не высказать вслух - обратится в пух.
То, что всем нам мешало петь - выльют в медь.
То, что казалось главным - всего лишь снедь
Для чужих разговоров и сплетен…
Тот, кто ждет тебя – светит, кто не ждет - горит.
Всем понятно, но для тебя иврит.
Время вор, все мы выросли,
И враньё календарное ни при чем.
Равнодушен тот, кто задевает тебя плечом
И не спрашивает ни о чём.
Но слова - всего-то цветастые бусы,
Нанизанные друг на друга буквы,
Кислые, вроде клюквы, если словами наполнен рот.
Я хочу, чтобы дети играли в куклы.
Дети играли в куклы…
Не наоборот.
Клюква
© Copyright: Кристина Брынза, 2013
Свидетельство о публикации №113011511412
Свидетельство о публикации №113011511412
Рецензии