Что же мысли мои, словно вороны,
Разлетаются в разные стороны,
Что ж вы цвета крыла вороного,
Разве нет уже больше иного.
И, не зная, куда ещё кинуться,
В подсознанье вцепились, не сдвинуться,
Вяжут тело цепями пудовыми,
Не меняясь с годами на новые.
Я стреножен, я сбит с толку мыслями:
Не весёлыми, грустными, кислыми.
Дальше так невозможно, не мыслимо,
Где-то рядом мерещится истина.
Может, это годов преимущество,
Что старея, приходится мучаться
От депрессий и от уязвимости,
От своей необузданной мнимости.
Что же мысли мои, словно вороны
© Copyright: Александр Сергеевич Мочалов, 2013
Свидетельство о публикации №113011409557
Свидетельство о публикации №113011409557
Рецензии