Письмо отцу

Все отсеялось, забылось в душном профиле квартир
И осталось то, что снилось - мой далекий детства мир.
Да отца стальные плечи, вечно добрый взгляд очей,
Беломорный запах дыма, да шершавость мозолей.
Знаешь, батя, время лечит, кем я был и кем вот стал.
Оно рвет тебя, калечит, иль несет на пьедестал.
Изменяется в утробе смысл вещей и бытия,
Когда ты, в душевной прозе, понял главное - себя.
Потерялись где-то годы в серой дали и в пыли,
Зрелых помыслов обводы все ненужное смели,
И осталось, как наследство - скудных ценностей труха:
Твои руки золотые, да умеренность греха.
Только руки мозольные блеском злата не горят,
А карманы растяжные пустотой своей беднят.
И удушливая совесть в тернях ложит тяжкий путь,
Да в минутах вдохновения вырывает сердце грусть.
Повелось в роду далеком - кустарями звал нас люд.
Ремесло по малым крохам хлеб и масло принесут.
И не даст в нужду срамиться из протянутой рукой.
Надо только не лениться, а не то - пойдешь с сумой.
Мы с тобой такого склада, жизнь размеренно кроим,
Только мне она награда, а тебе - небесный дым.
Но всегда твое участие вижу в помыслах, в делах
И наследственное счастье в детских сереньких глазах.