Мои стихи режут мне душу...

...Когда сочиняю стихи,
Могу в них по разным дорогам идти,
Но я выбираю только одну,
По ней вперёд так и иду...

Выбор слов безграничен,
Но выбирается только одно,
Чтобы слог был органичен
И смысл читался легко.

У кого-то пташки поют на деревьях
И слушают песнь соловья!
Мне же чудятся тушки без перьев...
Где они "с соловьём",и где - я?

Где-то вирши текут словно песни,
Только музыку к ним приложи!
Ну,а мне очень трудно,хоть тресни,
И режут душу слова,как ножи.

Излагаю свои я проблемы
Или прошлую жизнь,что прошла,
Там сюжеты,как будто дилеммы,
Их в стихи я включаю сполна.

В них истерзанная моя душа,
Не оплаканная до конца свобода,
Когда в рабстве двадцать лет жила,
И страдала от садиста-сумасброда.

Не хочу оглядываться я назад,
Но ведь мозгу не прикажешь,
Выдаёт стихи мне,как наказ,
Что невольно всё и всем расскажешь.

Как жила и как боялась,
За себя и за троих детей,
Как с трудом,но всё ж рассталась...
Сколько ж потеряла тех я дней?

Выливаются стихи - слезами,
Испещрёны строки кровью на листе,
Полузасохшие подтёки на бумаге -
Пролегли они в моей судьбе...

10.05.2012. 22:42