квадрат

бегу от кондуктора по автобусу,
распихивая людей локтями.
я нашёл бы себе другое место на глобусе,
если бы разжился деньгами.

фонари освещают дорогу вперёд,
я иду по заснеженному парку.
когда прилетит голубой вертолёт,
увезёт меня на аляску?

поезд по рельсам. куда он приедет?
сесть в него или лечь поперёк шпал?
нет, мне завтра нужно стоять в буфете.
хорошо, что я на него опоздал.

я, человек, автор миллионов картин.
не написал ни одной из них - такой я кретин.
я - как карл, у клары укравший кораллы,
остался ни с чем и один.

красный свет светофора остановит меня
или я дальтоник - не различаю цветов.
не могу идти вперёд, меня что-то держит.
наверное, прошлое забыть не могу, но готов

пожертвовать им ради светлого завтра,
из арбалета себе выстрелить в затылок,
не начать читать "тошноту" жана-поль сартра
и не забрать с почты сотни тысяч посылок,

предпринять попытку собою остаться,
сравняться с землёй, чтобы освободить место
для следующего актёра в фильме, в котором смеяться
нельзя, о котором говорить неуместно.

но я всё стою на месте и ***нёй страдаю,
страдаю из-за ***ни, из-за хуйни рыдаю.
я ковыряю палкой свой труп на асфальте
в мелом нарисованным детишками квадрате.