Квадрат окна,
я травлю себя смолами.
Все до дна,
от меня веет холодом.
Смотрю вниз,
мысли снова опущены.
Позовут ли на бис?
Сколько мне в этом мире отпущено?
А в окне суета,
муравейник форменный.
Все обман, пустота
нас до края заполнила.
Виски кажется приторным,
как бы мне не спиться.
Сплю в теплом свитыре,
ты постоянно мне снишься.
Что не ясно?
© Copyright: Свежая Мята, 2013
Свидетельство о публикации №113011403271
Свидетельство о публикации №113011403271
Рецензии