Не зови один выстрел войной

Ах, мой милый, это разве война?
Разве что затяжная и очень, очень холодная.
Это крылья растить длманные-переломанные.
Милый-милый, это еще не война.

Это так, очередь в чью-то спину.
Это первым сменить рифмованную обойму.
Мы опять в чистом поле не воины...
Тут какой-то холокост журавлинный.

Тут синицы - сплошь камикадзе,
Они гибнут, а мне - хоть бы хны.
Ты так хочешь этой войны?
А мне опять оставаться,
Сгрызать локти до самых пальцев?

Так жена ждет мужа солдата,
Потихоньку готовясь примерить статус вдовы.
Если мне от войны до войны,
Не живи, готовься умирать, да?

Это, милый, еще не война.
Между нами, поверь, перемирие.
Пока ты там воюешь с другими, я...
А что, кто тебе я?
Тишина...

Я шепну тебе перед сном,
В затишье между стрельбой и песнями:
Если стреляешь - то прямо в сердце,
И не зови один выстрел войой.

Меня не добили ни журавли, ни синицы,
но, ты, похоже, особенный.
Не зови один выстрел войной,
Это, милый мой,
убийство.