Заворожённые

По лабиринту бесконечности
иду, не ведая, куда.
Там, где не ходят поезда,
где все опять живут в беспечности.

Иду и спотыкаюсь – весело
гляжу на солнечный закат...
...Не он ли в этом виноват,
что стих свой превращаю в месиво?

Конца не вижу за изгибами
пространства странностей своих.
Закончить чем вот этот стих?
В конце встречаются мне с нимбами

святые с песнями. И ангелы
вновь кружат вихрем надо мной.
Зимой запахло вдруг весной.
Поэты тут с большими рангами

агенты ру, к тому ж советники,
эксперты всех стихийных дрязг
повсюду слышен культа лязг –
дробят стихи, как путь каретники.

"Поэты года" дико множатся,
их больше, чем в стране царей
и каждый хочет поскорей,
всем вам, друзья, состроив рожицу,

надеть корону с белым венчиком,
как будто шёлковую нить.
Листом лавровым честь увить,
чтоб в голове запели птенчики,

Но нить порвётся, ясно, в тонкости –
иного в ипостаси нет.
Не званье раз для вас Поэт,
потешьтесь в слове, дяди, тётеньки.

Я тоже тешился надеждами,
что стану вовсе – знаменит –
и вскоре встану на гранит.
Каким же был тогда невеждою?! –

Теперь всё понял, что под пряслами
мне вечно в жизни прозябать. –
Зачем же лишнее болтать?
Усилия мои напрасные.

Я успокоился... сожжённые
стихи остались в голове,
их подарю я синеве
и пусть живут заворожённые.