Поэт Начала Века

                «Ты – бедный мальчик сумасшедший,
                С каких-то белых похорон
                На пиршество друзей приведший
                Колоколов прощальный звон…»
                Арсений Тарковский

В твоих стихах – обломки жизни
Пронизаны незримой нитью.
Бездомен, кто, уйдя с отчизны,
Ведом блуждающей звездою,
Намыкавшись, слезой откроет,
Что капля с крошкой – это тризна,
Что есть процесс, и нет событий.

И нет событий, есть текучесть,
И ты, её узрев, немеешь,
И творчества наводишь лучик
На Реку, описать бессилен
Её изменчивость, игривость,
И лишь описываешь случай,
Где чувства брызгали сильнее.

Сильнее брызгали, скрывали
Далёких планов перспективу,
А ты считал, что видишь дали,
А видел выброс дофамина
В бульон с крупой гемоглобина.
Но, можно ли считать мечтами
Свою утерянную силу?

Утерянную? Просто нынче
Меч перекован на идеи.
Был полководцем бы да Винчи,
Да воины теперь скорее
Трусливые прелюбодеи,
Но души их, их неотличье
И есть заветные трофеи.

Заветные трофеи века,
Эпохи рыбьей – слизь на пальцах.
Гляделки при закрытых веках
Дают желанные картины,
Но, сытых наблюдая спины,
Мильярды недочеловеков
Танцуют гибельные танцы.

Но гибельность, и ты разведал –
Страшилки шаловливым детям.
Но ты скрывай свою победу,
И открывай её по каплям.
Ты слеп наполовину? Так ли?
Нет. Коль поэт, и Жизни предан,
Ты видишь половину Света.

Пол половины половины…
Но качества сильней количеств.
И миги столь необозримы,
Что и поэзия – лишь вектор
Для пробуждённого субъекта.
Концы, начала, середины…
Река, века, стихи и притчи…
И всё едино, всё – Едино.

                13 января 2013