Прощальная сказка

я простудилась еще позапрошлой осенью - меня целовал ветер:
холодный, октябрьский, нежный, он звал меня Милая Леди.
прикасаясь своей щекой, с трехдневной щетиной, к моей, припудренной,
шептал что-то на ухо, нелогичное, но такое до дрожи уютное..
стены рушились от его нивелирования и попыток мне доказать,
что мы с ним из одного времени, эпохи и не стоит переживать
о каких-то сплетнях беспочвенных и яростных пересудов,
от которых капли яда попадают на джинсы, "смирись - это люди",
прищуриваясь он говорил мне и поглаживая по волосам улыбался..
так же как я улыбалась, когда мне все в голос: "ну нахрена он тебе сдался?
ты совсем с ума сошла! это же просто ветер, он завтра же улетит
и целовать будет такую же дуру, первую, которая влюбится, не устоит
перед его обаянием и красивыми фразами, словно он к нам пришел
из времен Андерсона". я отвечала: "да замолчите же". и выгоняла вон.
выбегая к нему на встречу, он курил у крыльца, прищуриваясь,
а я ненавижу курящих, но он это делает бесподобно, слегка сутулясь,
поднимая бровь левую, в ответ на мое молчание, и целуя
на прощание, своими октябрьски-ветреными губами, мои. замерзшие. губы.

-
у меня же отсчет теперь шел от осени и до осени, до первых октябрьских холодов.
которые радовали меня больше всего на свете и грели сильнее любого пальто.
а он вновь стоял, улыбаясь и курил у крыльца. и я знала, что же он спросит.
не ошиблась. сказал: "ты останешься навсегда? моя Совершеннолетняя Осень?"