***

слово пишешь, выводишь каллиграфически,
а разве тебя это к чему обязывает?
как фары по потолку скользят мистически,
как льется, извивается, втягивает тебя, ввязывает.

слушаешь и мчится в голове к самому темечку
какое - то необходимое теперь тягучее олово.
мне кажется, Бог посадил меня, как семечеку
и ждет росточка, ладонью придерживая голову.

а я здесь воюю с заливами на обоях,
с пятнами, как солнце горючее, во весь потолок.
я здесь читаю о немыслимых героях,
ими и верстаюсь, руками выжимая простыней склок.

у меня то ручка не пишет, то листок где -нибудь на дне,
пять-до выхода, восемь-стрелкой,на тринадцать
записана; пусть мне и пророчат в адовом гореть огне,
а смысловую часть бытия своего я уже превысила.

тащишь сумки, молчишь, набитая клубами пара во рту,
молчишь всю дорогу, на лица глаз не поднимаешь вовсе:
«можно мне к окну? подождите, я поручень не найду..»
и ощупываешься, как слепыш, как человек в жизнь
зашедший в гости.