513

если посчитать слово «любовь» в песнях битлз, то выйдет пятьсот тринадцать. в моих же стихах – зеро. 
я не научена расставаться и на всех я точу перо, количеству печалей моих-скитальцев позавидовал бы пьеро – и кто я такая, кто я? ненавижу город, что за окном – тут не встретишь своих, покати шаром. мои инициалы складываются протяжным «ом-м», а мне самой не найти покоя. 

ну а все говорят: «сколько же тебе лет? как ты пишешь такое, что ешь на обед? не рано ли думать, встречая рассвет? а в школе бывали двойки? ребёнок совсем, зачем детство терять? зачем ты так любишь по жизни страдать?». а я дважды молилась, чтоб выжила мать, на полу у больничной койки. ненавидя блондинистых медсестёр, штукатурки потрескавшийся шатёр – жаль, мне память никто не стёр, была бы ребёнком сносным. но научилась плавать, грести, хватать, эти фразы конвейером штамповать. как мне пишется? лучше бы вам не знать. а хотя, уже слишком поздно.

ночь заходит ко мне, как к себе домой. мы эпохой затраханы нежилой, тут уже не спасут МЧС и ной,  поколение тонет в фальши. пою то, о чём думать уже нельзя, ведь больней всего делают нам друзья, жизнь снова бьёт моего ферзя – не понять, что же будет дальше. я не сплю почти и играю блюз, редко верю словам – может, это плюс. из-за глупостей часто так дико злюсь, как смешно это и нелепо. в обиде на всех, на себя и на жизнь, что ни день – то «попробуй-ка докажи». карусель эта чертова нас кружит, а мы все от софитов слепнем. 

и поможет лишь плеер, любимые песни – с этой музыкой мы все умрём и воскреснем. в нас с тобою немало навылет отверстий, под глазами синеют круги. и уйти бы, забрав небольшой багаж. каждый день из нас делают мелкий фарш, но этот #баный мир, он наш. так люби же его. аминь.