Раскрахмалена дорога,
По краям замерз рассол,
От порога до порога
Накрывает вьюга стол.
Пировать не станем – нечем!
Пресен сыр остывших трасс,
Неприкаянностью вечер
Словно брагой, поит нас.
На столе осколки блюдец
И в бутылках – пустота.
Светит месяц зимних улиц,
Где-то наши тени - там
Входят в лунные просветы,
Что пробиты в темноте,
Есть у города проспекты,
Параллельные мечте.
И бредут, лишь вечер ляжет,
Под жужжанье белых мух,
Друг до друга тени наши:
Где – на ощупь, где – на слух…
Эти встречи, словно эхо,
Повторяются – и пусть.
Соберемся на потеху,
А расстанемся – на грусть.
Ночь на крыши льется, день ли,
Мы - частицы естества,
Прототипы привидений,
Различимые едва.
В снах блуждают наши клоны,
Спят в обнимку по ночам…
Знать, в зиме опустошенной
Больше некого встречать.
Тени
© Copyright: Марина Зейтц, 2013
Свидетельство о публикации №113011306845
Свидетельство о публикации №113011306845
Рецензии