Это осень, просто осень.
Листья жёлтые слетели.
И синеющая просинь
Ширмой - у твоей постели.
Старый клён глядит, в дремоте,
Сквозь стекло, камин пылает.
И согревшись, как в полёте,
В сны надолго улетает.
Снится лето, жаркий полдень,
Солнце нижет спелость вишен.
Клён опять одет по моде,
Чародеев голос слышит...
А зима укутав ноги,
Чтоб не стыли на морозе,
На стекле твои тревоги
Превращает в чудо - розы.
Это осень
© Copyright: Надежда Абалмасова, 2013
Свидетельство о публикации №113011302558
Свидетельство о публикации №113011302558
Рецензии