Всё в ажуре. Ветер пьяный и поэтому он тихий.
Ну, а раз такое дело - нам всё можно. Мы ведь психи.
Мы ведь антисоциальны. Есть в кармане сигареты.
Мы взбираемся на крышу, как последние поэты,
Рисовать стихами небо и дарить ему портреты.
Из бумаги делать звёзды. Вешать вверх, читая мантры.
Нас таких - считать по пальцам. Кушай антидепрессанты.
Есть свобода. От неё мы, без сомнения, дуреем,
Ты прикинься чародеем, я поверю в то, что фея.
И дыханием горячим оживает сон Психеи.
А потом мы прыгнем в небо и остынем на асфальте.
Может, в суетном апреле или слепком злого марта.
Есть причина обострений, как явленье - жить без кожи.
Нам портреты неба в профиль жизни в обществе дороже.
Потому что мы - придурки и иначе жить не можем.
Сон Психеи
© Copyright: Инна Ворона, 2013
Свидетельство о публикации №113011312131
Свидетельство о публикации №113011312131
Рецензии