Прости меня, мама, за редкие встречи,
За редкие письма тебе.
Я знаю, ты часто вздыхаешь под вечер,
Ты ждешь и грустишь обо мне.
А утром и сон тебе снится недобрый,
И ты начинаешь гадать:
"А все ли в порядке и нет ли хворобы?
И что перестала писать?"
Не надо, родная, не думай плохое,
Тревоги свои заглуши.
Я в жизнь, будто в воду, зашла с головою
И каждой частичкой души.
А как я живу, и сама я не знаю,
И что я могу написать?
Бывает, в мечтах я на крыльях летаю,
Но долго ли их обломать?
Бывает, душа разобъется на части
И льдинкой застынет в груди,
Бывает, что рядом и горе, и счастье,
И боль, и любовь впереди.
То жаром горю, то дрожу от мороза,
То мрак на душе, то салют;
Бывает, не выплачу жгучие слезы,
Они мое сердце прожгут.
Судьба не скупится, и радость, и беды
Спешит наперед поднести.
Но ты не волнуйся, домой я приеду,
За редкие письма прости.
Прости меня, мама, за редкие встречи...
© Copyright: Светлана Карпук, 2013
Свидетельство о публикации №113011301175
Свидетельство о публикации №113011301175
Рецензии