Стукотня по ночам истерзала,
Может, в двери, а, может, в мозгу.
Смысл есть, но его очень мало,
Все замкнулось в мертвящем кругу.
А ты знаешь, мне снились чертоги
Недоступных, незримых богов.
Я уставшей вставала в итоге,
В пелене затянувших бинтов.
Много ль будет, а было как много?
Кошка, фляжка да несколько строк.
На душе стынет след от ожога,
Мой палач беспощаден и строг.
Заклейменный смертельным позором,
Дух мой будет искать тишину.
Боль по памяти ярким узором
Пишет то, что уже не верну.
И в аду мы, конечно, столкнемся:
У таких как мы общи грехи.
Пивши истину, точно сопьемся.
Писав ложное, сгубим стихи.
Проза шизни
© Copyright: Ная Цой, 2013
Свидетельство о публикации №113011311429
Свидетельство о публикации №113011311429
Рецензии