Дура
Жизнь потихоньку текла своим чередом. Однажды, сидя как всегда по вечерам за компьютером, она получила письмо. После этого ее нельзя было узнать. Свет в глазах потух. И хотя она продолжала улыбаться, мило шутила со всеми, каждый из тех, кто знал ее хорошо, чувствовал, что эта лишь маска - в глазах стояла боль. Она никому не говорила, что с ней происходит, а на все вопросы отвечала: «Все нормально, я немного устала» Потихоньку она привыкла к этой боли и почти ее не замечала. Дни шли своим чередом. Только без иллюзий и мечтаний. Лишь изредка можно было видеть, как на какое-то мгновение она погружалась в свои думы и боль снова окутывала ее в свои объятия.
Под старый новый год она влетела ко мне как фурия. Ее глаза горели и метали искры. Она все время повторяла. «Значит я ЭТО. Мое имя уже забыли. Уж лучше бы ДУРОЙ назвал». Глядя на нее, я поняла, боль, которая жила в ней вырвалась наружу. Она превратилась в злость. Но что ее вызвало, для меня осталось загадкой. В этот день она рассказала мне о своих мечтах, о том, насколько сердце ее было слепо, и каждый раз она повторяла: «Ну, скажи, что не Дура».
Свидетельство о публикации №113011311080