В промежутке от смерти до смерти,
Головой упираясь в закат,
Как в жерло раскалившейся Берте,
Вспоминаю – а чем я богат? –
Яств не нажил, трудом ли, разбоем,
Плащаницей с кровавым подбоем
Не марался, и жил невпопад –
Шёл и шёл, забывая начало,
Видно – бездна по мне не скучала,
Поглощая призывы монад, -
Или это цикады и скрипки? –
Я богат на круги и ошибки,
На попытки остаться собой,
Словно дерево дышит подкоркой,
Словно жизнь опрокинута горкой,
Словно я – это ангел с трубой,
А не тот, кто сгорает, хромая,
Для кого невозможна прямая. –
Только мыльный пузырь, куполок –
Восходящий поток отражённый,
Поражённого сердца знамёна,
Только музыки сфер уголок…
В промежутке от смерти до смерти
© Copyright: Илья Будницкий, 2013
Свидетельство о публикации №113011310745
Свидетельство о публикации №113011310745
Рецензии
В промежутке от жизни до жизни
Мы скорее поэты, чем слизни,
Ибо молнии блещут в сердцах,
Озаряя подкорки лица,
За которыми реки и долы.
Отчего ты, поэт, невесёлый?
Ацетон на столе у избушки,
Где - то ходит задумчивый Плюшкин,
Собирая трофеи в суму...
Провожают и в ад по уму,
Там одёжек не надо и шор.
Ведь любая поэзия - вздор,
Если прозой отчаянно дышит,
И её ничего не колышет
Кроме... Мало ли кроме чего.
Вот знамёна в груди... Он - того!
Нет, он взял высоту в понедельник,
И порвав на груди своей тельник,
Ацетона махнул триста грамм!
Ничего не случилось, мирам
Всё равно, что мы пьём, что вдыхаем,
Мы от прозы в себе отдыхаем,
Когда пишем в сторожке стихи.
Невпопад, может выгорит хит,
И заявят, лукавя, потомки:
Он велик был, ходил он по кромке,
То в скиту пропадал, то в себе
Средь живых, как безумный ребе,
Что читает талмуд, будто вирши
На сатсанге у Махариши,
Воспаряя над знойной тайгой,
Левитируя с Бабой Ягой...
В промежутке от смерти до смерти
Сургучом запекаясь в конверте,
Конвертируя разум в... Не важно,
Может в мыльный пузырь? - Он - отважный!
Как и я, что не думая, пел,
Как умел, милый друг, как умел...
:)) Интересная вещь, Илья!
Леонид Шупрович 14.01.2013 17:52 • Заявить о нарушении
Мы скорее поэты, чем слизни,
Ибо молнии блещут в сердцах,
Озаряя подкорки лица,
За которыми реки и долы.
Отчего ты, поэт, невесёлый?
Ацетон на столе у избушки,
Где - то ходит задумчивый Плюшкин,
Собирая трофеи в суму...
Провожают и в ад по уму,
Там одёжек не надо и шор.
Ведь любая поэзия - вздор,
Если прозой отчаянно дышит,
И её ничего не колышет
Кроме... Мало ли кроме чего.
Вот знамёна в груди... Он - того!
Нет, он взял высоту в понедельник,
И порвав на груди своей тельник,
Ацетона махнул триста грамм!
Ничего не случилось, мирам
Всё равно, что мы пьём, что вдыхаем,
Мы от прозы в себе отдыхаем,
Когда пишем в сторожке стихи.
Невпопад, может выгорит хит,
И заявят, лукавя, потомки:
Он велик был, ходил он по кромке,
То в скиту пропадал, то в себе
Средь живых, как безумный ребе,
Что читает талмуд, будто вирши
На сатсанге у Махариши,
Воспаряя над знойной тайгой,
Левитируя с Бабой Ягой...
В промежутке от смерти до смерти
Сургучом запекаясь в конверте,
Конвертируя разум в... Не важно,
Может в мыльный пузырь? - Он - отважный!
Как и я, что не думая, пел,
Как умел, милый друг, как умел...
:)) Интересная вещь, Илья!
Леонид Шупрович 14.01.2013 17:52 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.