Ключи поэзии

 Привычные к потерям
 (На свете всё не зря),
 И верим мы не веря.
 И любим не любя.

 Читаем между строчек,
 Но просит сердце вдруг
 Не чистеньких сорочек,
 А рифмы перестук.

 И просто, по привычке,
 Себя перекрестив,
 Мы ею, как отмычкой,
 Любой вскрываем стих.

 И в чётком ритме пляса
 Ударных или без
 Уж спасу нет от спаса
 Поэтов, поэтесс…

 При виде умиленья
 Соединенных строк
 Опять стихотворенья
 Вскрывается замок.

 И с целью покоренья,
 Пустя Пегасов в пляс,
 В порыве исступленья
 Штурмуется Парнас…

 Но в перечне поэтов,
 На полках, вставших в строй, 
 Так не хватает Фетов
 И Тютчевых порой.

 А может быть, отстали
 И мыслим не спеша –
 И не нужна простая
 И честная душа,

 К которой нет отмычек,
 Не подобрать ключей…
 Пусть правит безразличье
 С циничностью врачей

 И неразборчив почерк
 Рецептов, что для нас
 Небрежно, между прочим,
 Насочинял Пегас.

 Как в Новый год на ветке
 Глаз радуют нам вновь
 Искусственные сцепки
 Искусственнейших слов.

 …А вечером, за кофе,
 Мелькнёт вдруг в тишине
 Нежданной рифмы профиль
 У чашечки на дне.

 На кухне, в уголочке,
 Направив время вспять,
 Всплывет вдруг пара строчек,
 Что не насочинять.

 Они родились где-то
 Лет так сто пятьдесят
 В сознании у Фета,
 У Тютчева в мечтах.

 И дозревали долго,
 Как доброе вино... 
 Забытое на полке
 Найдётся... Всё равно… 

 И, как родник забьётся... 
 Заверещат в ночи,
 В замочке рифмоплётства 
 Поэзии ключи.