Воспоминанья как награда...

Воспоминанья как награда,
как милой пламенный привет.
 И как ребёнок, правда, рад я
ожившим строчкам давних лет.
 
Себя в них вижу молодым я,
то ловеласом, то глупцом,
с кудрями, словно завитыми,
и с зацелованным лицом.
 
Но сердце в мировой печали
о всём творящемся кругом.
 А мой кумир – товарищ Сталин,
не знал, конечно, о таком.
 
Поэтому вот так ужасен
суровый мир после войны.
 Но как хотелось, чтоб прекрасен
был быт людей родной страны!
 
И романтично отражались
в стихах прекрасные мечты.
 А вся и все кругом старались
лишить миражной красоты.
 
И вот уж отраженьем в строчках
нелёгкий мой шахтёрский труд.
 А память строчит, строчит, строчит
и выдаёт за трупом труп,
то в исковерканном забое,
то под бомбёжкой, то в Двине,
где, как при массовом забое
скотины, бьют евреев не-
 мцы, гитлеровцы, гады
и рвут тела, как слово я.

Воспоминанья – не награда
уже, а боль несносная моя.
 
Но я листаю их, листаю
по строчкам давнишних стихов.
 И вот уже я в волчьей стае
полупартийных мудаков,
что строят коммунизм, не веря,
иль полуверуя в него.
 И мир, как за чуланной дверью,
идейно затхл и негож.
 
Не совершая преступлений,
я всё же каялся во всём
в строках своих стихотворений,
которые сжигал потом.
 
Сегодня их припоминая,
я возвращаю время то,
когда был пьян от Первомая,
одетый в драное пальто.
 
Но был любим своей женою,
своей единственной, хотя
случалось флиртовать с чужою,
не смеха ради, но шутя.
 
И это тоже память видит
и преподносит в радость мне.
 Совсем за это не в обиде,
когда я с ней наедине,
 
Нет, в этом удовлетворенья
я вижу каждый раз опять.
 И я спешу стихотворенья
давнишних буден записать.