А я

Минус 20 и по обшарпанным подъездам прятаться -
нормальная практика.
На улицах Арктика
и упавшее солнце теперь не лампа накаливания.

Реклама - не средство заманивания.
На нее никто не смотрит.
Все так спешат, так спешат.
От списка или к списку смертников пока не решено.
Вернее, не познано никем из них.
Правило надолго и давно.

В подъездах не обходится без средств согрева.
Гитарного напева и опасных гретых ложек,
на ступеньках мелких дорожек.
Мата, слез, обид, бумажных крошек.

Живешь по скорости – умираешь.
Живешь без нее - будто опаздываешь.
На самом деле все проще.
Все размеренно. У всего свой черед.
Ничто не случится наперед,
ничто не опоздает.
У всех крыша слетает.
У всех сдвиг по фазе случается.
У всех кость ломается.
У всех, у всех, у всех.

А реклама. Реклама о ней и говорить нечего.
Она ровным счетом ничего не значит, но получает многое.
Это многое, такое тупое двуногое.
Но для истории высшая ступень развития.
А мозгов, настоящих потасканных мозгов
и у трети не будет после вскрытия.

А я, что я, я ничего не значу.
Как реклама, наоборот, значу многое.
Не несу в себе нечто строгое. Все только умом.
Меня осыпает снегом, леденеют ресницы.
А я пишу и перелистываю намокающие страницы.