Слово, оно как пуля.
Так больно умеет ранить.
И от дождей июля
осталась тоска на память.
Слезы приходят сами.
Строчки плывут, качаясь.
Там, за семью морями
юность моя осталась.
Томик на старой полке,
папой подаренный в детстве
и слова, как осколки -
больное моё наследство.
В наш век других технологий
забыты давно "телеграммы",
а их, в тоске и тревоге
ждут до конца наши мамы...
Перечитывая Паустовского...
© Copyright: Инна Костяковская, 2013
Свидетельство о публикации №113011204309
Свидетельство о публикации №113011204309
Рецензии