Здесь земля давно остыла.
Здравствуй, холмик мой родной.
Снова небо отпустило
на свидание с тобой.
Память, ты полыни горше;
Мне бы времечко - да вспять.
Я убит. Убит под Оршей.
Встать бы в поле, да не встать...
Мне бы выпить чарку Грусти,
Полюшко просить навзрыд
отпустить. Нет, не отпустит.
Не положено - убит.
Мне б Удачи граммов двести,
Иль осу стальную в лоб,
А я пил с землицей вместе
красно-сладкую взахлёб.
Жаль, что жизнь писалась вкратце,
Этот хмель и погубил;
Так напился - не подняться
мне вовеки. "Перепил"...
За столом, при третьем тосте,
вспоминайте обо мне;
Я и сам не против в гости
иногда к своей Судьбе.
Незабудки вон кивают,
Соловьи-то как поют...
Холмик мой, так не бывает!!!
...Нас когда-нибудь найдут...
Убит
© Copyright: Сергей Тихий, 2013
Свидетельство о публикации №113011203570
Свидетельство о публикации №113011203570
Рецензии
Спасибо Вам, Надежда! Искренне рад Вашему Вниманию к этому стихотворению. С теплом. Сергей.
Сергей Тихий 30.06.2014 21:52 Заявить о нарушении
Сергей Тихий 30.06.2014 21:52 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.