Я видел её сотню раз, безо всяких приличий -
Старуха скрывалась за ярко-черным плащом,
Она меняла миллионы своих обличий,
А я все бегал за ней, казалось - чуть-чуть ещё
И я найду её след,
Я столкнусь с ней в лицо, обещая месть,
Но какая досада - её-то нет!
А я, вроде бы, есть.
Я видел её в подворотне, на площади,
Она сверкала косой, держа ту наперевес.
Я видел и днем её, видел и ночью,
И думал - "зачем же я сюда влез?",
"Зачем мне бежать за тенью, мгновением?
Быть может, я все придумал и сам?
Решил блеснуть скудным умением -
И сотворил образ словам?".
Я видел её, когда мы все же столкнулись.
Она смотрела куда-то там вдаль.
"Ах, странник, вы улыбнулись..
Жаль, что вас забирать мне в февраль".
Я догнал её! Я все ж встретил!
И теперь, несмотря на ответ...
А она уже забрала меня... Я не заметил,
Что меня самого-то уж нет.
О смерти
© Copyright: Матвей Снежный, 2013
Свидетельство о публикации №113011202678
Свидетельство о публикации №113011202678
Рецензии