Я иду домой сутулясь,
так продрог, хотя и март,
а зима опять вернулась,
не прошёл её азарт!
Свежим соком пахнут липы,
а в хлеву - ягнячий блеф,
а из неба сыпет, сыпет,
запоздалый мокрый снег.
И летит к земле он роем,
не пройти текут ручьи!
На деревьях хутор строят,
прилетевшие грачи.
А потом, где-то под осень,
улетая от зимы,
гнёзда те, что свили, бросят,
разлетятся, как и мы...
Грачи
© Copyright: Николай Манько, 2013
Свидетельство о публикации №113011201605
Свидетельство о публикации №113011201605
Рецензии