Все чаще, ввечеру, читая Ницше,
Печали, слез и скорби не тая,
Я вспоминаю, молча, о погибших,
Ведь их ряды пополнили друзья.
Они ушли такими молодыми.
Чего искали - не смогли найти.
Не стариками были не седыми…
Им всем теперь не больше тридцати.
По-разному они ушли из жизни:
Один в машине свой нашел приют,
Второй всю жизнь отдал свою отчизне,
Еще двоих подвел их парашют,
Про четверых расскажут лишь вершины,
Тех гор, где больше нет уже пути,
Еще троих похоронили шины
На пешеходном, правильном пути,
Один погиб от водки ненароком:
Себя угарным газом задушил,
В своем страданье жутко одиноким
Он умер точно так же, как и жил…
Ложиться ночь. И в зимнем снегопаде,
Робеет и мертвеет скорбь моя…
И не богатства, и не славы ради
Вверяю этот стих я, вам, друзья.
Павшим
© Copyright: Сергей Михайлович Бондаренко, 2013
Свидетельство о публикации №113011210991
Свидетельство о публикации №113011210991
Рецензии