Как токи Фуко, белы локоны вьюги,
Избытком сугробов, стреножив ограду,
Изъяли меня из открытого круга,
Погрязшего в склоках метельного ада.
Но всё ж, напоследок, блудливостью ручек,
Вцепившись в мою задубевшую кожу,
Тех локонов вихри петлей почемучек,
Скользнули по мне, хладом мысли тревожа.
И сбросили в пропасть бессмысленных вскриков,
Где зло, вперемежку с лекарством от грусти,
Ласкало мне ум, как Орфей Эвридику,
Безвинностью слов и стремлений безвкусьем.
Всё не то, и не так...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2013
Свидетельство о публикации №113011210816
Свидетельство о публикации №113011210816
Рецензии
