Пути

Почему же нет на свете того пути,
где я знаю, где ты, и как до тебя дойти,
где можно подойти и выхватить из горсти
любую часть суши из доставшихся нам шести?

Где нам может хоть капельку повести,
где мея не может так развести
от слишком резкого изгиба твоей кисти?

Где снег откликается и перестает мести,
когда мне нужно все постигнуть и подвести,
или когда я просто пишу "прости",
"ну пожалуйста, милая, не грути"?

Где детей не заставляют хорошенечко подрасти,
прежде чем позволять им стариться до кости,
и где запрещают выходить из дому до десяти?

Где берут - и отпускают тебя цвести,
не заставляя взамен ничего нести -
ни имен, ни стихов, ни зарубок в грудной клети?

Где позволено остановится или ползти,
вместо того, чтобы, выгнув спину рабом, грести,
так что воздуха не хватает даже на крик "Пусти!"?

Где никто, никогда не гладит против шерсти,
даже на лобке,
ге никто не пытается нас свести,
как тату,
и прижечь, как пирсинг на языке?

Где наркотики продают в лотке
на развес,
и ты варишь их в молоке
и пьешь, с сахаром или без?

Где любоой порез
неизлечимо смертелен,
где каждый второй похмелен
если не пьян,
а отсутствие члена -
не считается за изъян?

Почему же нет на свете того пути,
где тебя можно закупорить, запасти
и принимать как лекарство 
вместо всех этих "не грусти", "прости"...

Где нас никто нас не пытается завести,
как кукол,
и не выводит, как коз, пасти?
Где мир стоит того, чтоб его спасти?

Почему же нет на свете того пути,
где все уже впереди или позади?
Пути, где нам все еще осталось куда идти?