Пропавшее время

То время, что считаешь ты пропавшим,
Дымком осенним от костров пропахшим,
Пропавшим для карьеры – вот беда! –
Теперь уж не вернётся никогда.

Дни поцелуев, сентября, улыбок –
Всего лишь дни безделья и ошибок,
От диссертации оторванные дни,
Когда мы счастливы одни.

Не мучься сожалением напрасным,
Что станет недоступным и прекрасным –
Никто не знает, жизнь свою творя…
А это память изберёт твоя,

Чтоб мучить нас той нежностью пропавшей,
Растаявшей, к другой щеке припавшей,
Когда, всем прошлым сердце бередя,
Меня ты вспомнишь, вспомню я тебя…

И время, что нам кажется пропавшим,
Осенней бузиной пропахшим,
Вернётся в памяти, быть может, навсегда,
То будут – наши лучшие года!

1972

               

 



*  *  *

И весь в моём разочарованном,
Заплаканном, усталом взоре
Он трепетал в плаще разорванном,
И плакал в каждом семафоре.

Но и в своих туманах рваных,
И в робких ландышах на Невском,
Он был не врачеваньем раны,
Раз свидеться мне было не с кем.

Лишь на Сенной, в прощальном взгляде,
Всё в синь и охру перекрасив,
Возвысив стройные громады,
Я поняла – он был прекрасен.

Он был весенним Ленинградом,
А я – влюблённой, растревоженной.
Мне красоты мостов не надо,
Когда стою на них заброшено.