поэтам посвящается...

Мы пишем и язык нас странен,
Красиво, едко, строки в ряд,
Кому бальзам на душу ляжет,
Кому-то горький, страшный яд.

Не прогибаемся, мы слышим,
Иной, правдивый, сильный гром,
Перо с бумагой не позволит,
Задать в стихах, нам лживый тон.

Вы судите, словами, смехом,
С надрывом, пальцем у виска,
А мы живем бессмертной лирой,
Нам жизнь без строк своих тоска.

И пусть кому-то не по нраву,
Что мы такими родились,
Мы пишем и стихи читаем,
Не скатываясь, уподобляясь, вниз.

Кто прав, тому хвалой воздвигнем,
Не затерявшейся строфой,
Рукоплеская и лелея,
Вступив в неравный может бой.

Тому кто сутью опорочичил,
И боль деянием принес,
Мы вы плеснем стоками соли,
Ни раз подняв на суд вопрос.

Такие вот создания жизни,
Такие вот у нас слова,
И не бывает много правды,
Ведь правда только есть одна...

Мы благодарны тем кто знает,
Кто ждет от нас еще стихов,
Тем у кого лицо есть, совесть,
Ценителям не лживых строф...