Записки прошлому

 Иногда я люблю забродить в Прошлое... Тихонечко открываю старую, притрушенную мусором калитку, и... С томительным ожиданием вхожу. Когда-то здесь рождались, росли и расцветали шикарные клумбы с розами... Строились красивые колонны и пахло чувствами... Сейчас тут пусто. Из роз ушла жизнь. Они засохли. Но все так-же дороги для меня. Они - память. Это Было... Из Прошлого ушла жизнь. Но мои чувства к нему остались. Изредка тоненький голосок внутри меня просит минуту ностальгии. Увидеть руины когда-то сильных чувств, поступков и событий. Людей. Они создали меня. И порой мне не хватает их. Их чувств. Знаков о том, что все еще где-то глубоко живо. Что я не умерла в их памяти и сердце. Даже если они никогда не сознаются в этом. Мы жутко боимся открыть кому-то наши потайные желания. Грезим о них, но сами убиваем малейшую возможность на их исполнение. Все возможно. И даже когда кажется, что ты уже не нужен давно человеку со своими чувствами... А что, если нужен? Что, если и ты, и он проживете эту жизнь с "не теми" половинками, втайне гуляя в Прошлое?.. Задумываюсь иногда, и даже не верится что когда-то Это действительно было. Что это не приснившийся сон. Что есть это Прошлое в разрушенными стенами, и сквозняками, вместо свежего воздуха. Прошлое - как старое общежитие "под снос" - все жители идут на отселение. Кто-то в спешке, оставив много вещей после себя... Кто-то основательно убравшись, не оставив и следа. У всех них новые квартиры. Может, уютнее, богаче, красивее... А может, и не очень то... Да и тянет опять сюда. И если признаться, то не получилось жить уютнее и счастливее. Но что поделать... Надо пытаться жить дальше. Убедить себя, что будет лучше. И что на старой калитке давно висит поломанный, заевший замок.

Одна ли я захаживаю сюда? Помнят ли еще чьи-то сердца тропинку в это место? Ускоряется ли сердцебиение у кого-то от случайных новостей обо мне? Читают ли они мои записки к Прошлому? Знать бы... Мне не надо откровенных признаний. Только бы намек... Знак... Я ведь пойму. Ведь я все помню.