Воспоминание о серебряном веке

                ***
Мальчик кудрявый, похожий на Блока,
С ним целовались мы в подворотне,-
Пахли губы луной, абрикосовым соком.
С крыши упала капля за ворот мне.
Сколько нам было? Не помню, не так это важно.
Наши следы блестели   влажно
На  молоке опрокинутой ночи,
Белой, как в Питере -- рисуй, что захочешь...
Я стала карандашом и  кистью, но мудро
осознавала, что лишний штрих будет грубым,
и зыбкая графика с места не тронулась...
Грач всколыхнулся чуть -- и опять успокоилось.
Мама будет ругать -- но еще полминуты,
Еще пол-монетки в копилку недетского счастья.
…Четверть века прошло:
Молоточек в мозгу моем стукнул --
Копилка разбилась... Но я не нуждаюсь в участье.
Монетки рассыпались -- мелочь снится к слезам
(А выглядят так, будто звезды открыли глаза...).
Графика сменилась акварелью.
Утром ясным
Солнце на снегу капелью выводит строки...
Но  думаю я совсем не о Блоке,
А о Даме Прекрасной.