Вновь идёт с самолёта на поезд,
для него глубина невидна,
его жизнь постоянный поиск
не дописана и одна...
Его туфли протёрты временем,
Блеск смолы утерян давно,
но всё так же, с таким же рвением,
Он бежит по перрону метро.
Он спешит по холодным улицам,
И не будет бессонных ночей,
той, Которая может быть влюбится,
Он теперь и на веки ничей.
Он, наверное, был писателем,
Или сторожем детской мечты.
Иль болезнь вырезал он скальпелем.
Иль влюблённым дарил цветы.
Но теперь его жизнь изменилась
никому не сказать: «почему?"
Его жизнь на осколки разбилась
ему нужно быть одному.
И теперь он остался в комнате
а в кармане остался песок.
лишь мгновенье и жест его холоден.
лишь мгновенье и пуля в весок.
он свободен теперь от мучения,
его совесть ушла на покой.
Его книга закрыта для чтения,
так погиб безымянный герой.
Безымянный
© Copyright: Время Спать, 2013
Свидетельство о публикации №113011101162
Свидетельство о публикации №113011101162
Рецензии