Валерий Тищенко

           Валерий Иванович Тищенко
           Родился 31.12.(?)
           Псевдоним: Шульберт

   # Паша, привет, я тут совершенно забыл что у меня склероз, а когда решил отправить тебе несколько своих произведений - тут-то и вспомнил, что он у меня всё-таки есть. Не помню, что (кроме книги) отправлял уже, чего не отправлял... Выход нашёлся быстро - отправляю всё подряд. Сильно не придирайся, - стихи, как и музыка, это только хобби. А придерёшься, значит стих "Поэт и критик" - о тебе, будешь Рыжий Критик. Я, конечно, шучу.
   Насчёт денег для книги, - мне для хорошего дела не жалко, именно поэтому у меня их никогда и нет. Всё, что нашабашу, моментом как вода в песок. Начхать! Один раз живём. Пусть останемся в книгах!
   И вообще, я в школе был примером для пионеров, теперь может для остальных рыжих стану (если не наоборот).
   Будь здоров, не кашляй, видит Бог, когда-нибудь "полечимся" вместе. /Прилагается экспромт-иллюстрация: бутыль с этикеткой "40%" с двумя наполненными стаканАми :). прим. от Съоставителя/
 P.S. Скоро подключусь к Интернету.
/В.Тищенко, то ли из Перми, то ли из п.Зимовники Ростовской обл. (фактология мною, Скифом, сначала утеряна, а потом забыта, или наоборот...) - П.С. в Омск/


   # Паша, привет!
   Мне этот стих дался очень легко, а вот как перевод - никак!*

   ***
В древнем сосуде я спал, ну а ныне проснулся -
серая мышь, победившая тысячу лет.
В мир незнакомый шагнул и к нему прикоснулся.
Всё изменилось под солнцем. А может быть нет?
     Ветер, конечно же, мне ничего не расскажет.
     Сосны качает,но ветер всё время другой.
     Сяду на землю. Тоска наплывёт, руки свяжет,
     и завладеет душою моей непокой.
Кружатся, кружатся ноты в печальном напеве -
осени краски, в них подлинно чистая грусть.
Плачут, и тысячи звуков роняют свирели,
капелек слёз собираю я полную горсть.
     Вижу заброшенный путь - не далёк и не краток -
     он ли когда-то дышал под моею ногой?
     Вижу в тумане я полуразрушенный замок -
     чьё-то гнездо под отвесною чёрной скалой.
И я не знаю: кто призрачным замком владеет?
Холодно в залах и сыро, в покоях темно.
Дьявольским светом в камине, не грея, синеет
мёртвый огонь, сотворённый когда-то давно.
     Где те красавицы, что в золотых экипажах
     прятали лица под фальшью румян и помад?
     Стали землёю. Но кони их - верные стражи,
     древние камни - стояли и будут стоять.
          Время безбожно, и кто из нас в этом потоке
          долгими днями, счастливыми днями богат?
          Сонно и вяло идём мы по торной дороге -
          сквозь мириады минут и веков - наугад.
__________________________
/ * Речь о конкурсе перевода в "РЫЖ"е. В данном случае (в "РЫЖ"№68) к переводу предлагалось стихотворение китайского поэта Ду Фу. Таки не поленюсь, приведу подстрочный перевод стиха, на основе которого и предлагалось "рыжим" СТИХОТВОРИТЬ.
Итак,
       ДВОРЕЦ ЯШМОВОЙ ЧИСТОТЫ
Поток всё кружит. В соснах всё время ветер.
Здесь серая мышь в древний спаслась черепок.
И мне не известно: зала какого владыки
осталась стоять там, под отвесной стеной.
В покоях темно, чёртов огонь лишь синеет.
Заброшенный путь, плачущий льётся поток.
Звуков в природе - тысяч десятки свирелей.
Осенние краски - в них подлинно чистая грусть.
Красавицы были - жёлтою стали землёю;
тем паче, конечно, фальш их румян и помад.
Они в своё время шли с золотым экипажем.
От древних живых здесь - кони из камня - и всё...
Тоска наплывает: сяду я рядом на землю.
В безбрежном напеве... Слёзы... - их полная горсть.
И сонно, и вяло торной дорогой идём мы.
А кто же из нас здесь долгими днями богат?
(Ду Фу)
прим. от Съоставителя/
   И я сделал для себя весьма неутешительный вывод: я, кроме композитора, ешчо и заслуженный графоман кв.№69.
   В любом случае, спасибо за тренировку наших сонных усыхающих мозгов!
   На выходе новый диск-двойник, на нём найдёшь и две свои песни. /Ну, песни-то не мои, а лишь на мои стихи, если конкретно:). прим. от Съоставителя/<...>
   Будь здоров, друг, и счастлив там, где ты сейчас есть!
 P.S. <...>и не забывай об обещании прислать мне стихи.
/В.Тищенко из Перми - П.С. в Омск/
         

1.     СОН
Мне снится: я у Бога на ладони.
Лежу, как кот, свернувшийся клубком.
Горит костёр. Пофыркивают кони.
Луна в реке трепещет мотыльком.
     Сверчок баюкает сонатой колыбельной.
     Господь с улыбкой смотрит на меня.
     Глаза полны любовью беспредельной
     и искрами весёлого огня.
О, как нежны и чутки эти пальцы!
Тепло в ладошке, горе - не беда!
Так счастливы уставшие скитальцы
остаться в этом Рае навсегда.
     Но громом за окном я вдруг разбужен!
     И смыт мой сон в гремящий водосток.
          Господь сегодня не со мною дружен:
          я, как и прежде, нелюбим и одинок...

2.     СНЫ
Во сне я видел брата и сестрёнку.
Летел воздушный змей-аэроплан.
Живой Павлушка, рядом два котёнка
И Аннушка - цветастый сарафан.
На берегу чинил дедуля сети,
Следы ветров на сморщенном лице.
А мы - цыплята - солнечные дети
На стоптанном берёзовом крыльце.
Под крышей нашей ласточкины гнёзда,
А в них птенцы росли быстрей меня,
И знала жизнь что рано или поздно,
Но защебечет здесь и наша ребятня.

А ты во сне сосал бутыль с сивухой,
На унитазе нюхал кокаин,
Помяв траву с молочною девахой,
Шёл грабить продуктовый магазин.
Роняя слюни, гладил жёлтый слиток,
Размером как огромный апельсин,
Потом глотал лягушек и улиток
И жрал с икрой горячий жирный блин.
Ты очень метко попадал в живое сердце,
Носил моднячие со свастикой трусы,
Наколку "О майн Гот!" на самом "перце"
И даже как у Гитлера усы.

Проснулся я от песни под гитару.
Ну, целый хор! Поют мои мальцы!

А ты проснёшься и увидишь нары...

По разному учили нас отцы.


3.     СУДЬБА ЭГОИСТА
Мне однажды станет скучно.
Я решу: "Собственноручно
щас возьму, да и самоубьюсь!"
Но подумаю при этом:
"Бездыханным став предметом,
я никак себе не пригожусь".
    Восхитительно печальный,
    героически нахальный,
    покажу я всем свою корму.
    Зашагает гордо тело.
    А куда? Не ваше дело!
    Я с собою лишь себя возьму!
        Жутко как! Да так и будет -
        Одиночество застудит.
        Затонувшему подобный кораблю,
        буду жить я в мире этом,
        став для всех анахоретом,
        не найдя причин сказать: "Люблю..."

4.     ГОВОРИ
Говори про Любовь в завершении дня.
Эта музыка слов зачарует меня.
Заворожит меня... И виня, и кляня,
говори про Любовь свою, жарче огня.
Говори о цветочной пыльце на руке,
говори о ночной безмятежной реке,
о солёной дождинке на мокрой щеке,
о недолгих рисунках на жёлтом песке...
Говори, говори и смеясь, и всерьёз.
Говори это так, чтоб по коже мороз,
и унёс моё сердце до призрачных звёзд
своей бархатной песней твой голос-наркоз.
Говори не боясь, ненавидя, любя.
Говори не таясь, не стесняясь меня.
Когда вечер смешает день светлый и тьму,
расскажи о другом...
           Я прощу... Я пойму...

5. ***
День прошёл...
Я грущу о настоящем,
хороня прошедший день.
Как приятно чувство счастья, -
только где оно теперь?
     С крыши капают остатки
     от недавнего дождя.
     Под лопаткой - боль, как будто
     от забитого гвоздя.
То, что днём со мною было,
вдруг покинуло меня.
Всё вокруг совсем не мило
без любовного огня.
     Вспоминать твоё дыханье
     буду жадно, как вампир,
     тихий шёпот, рук касанье.
     Остальной забуду мир.
Лунный свет глядит в оконце,
за горою спит заря.
Не заменит, друг мой, солнца -
свет ночного фонаря...

6. ***
Я буду лечить твоё тело,
неправильно и неумело -
руками, губами, цветами,
своими простыми стихами...
И боль та, которая долго
терзала тебя чёрным волком,
утихнет в полуночном стоне,
оставив ожог на ладони.
     Ты будешь лечить мою душу,
     её причитания слушать,
     глаза твои - Ангел Хранитель,
     а сердце - Любови обитель.
     Тревоги в небесные дали
     умчат белоснежные кони,
     душа без волнений и боли
     уснёт на любимой ладони...

7.     ДЕПРЕССИЯ
                "Непоправима только смерть!..", -
                будучи пьяным "в стельку", подумал С.Довлатов.
                <<Заповедник>>

Сижу, грущу. Читаю "Заповедник".
Довлатов пьяница, но всё ж, каков затейник!
От моей милой - ни ответик, ни приветик.
Тоскливо и, к тому же, понедельник...
Мелькают дни, бегут года - всё мимо, мимо...
О, Время, ты незримо и неуловимо!
Лежал недавно на руках дитём сопливым, -
но как я быстро повзрослел непоправимо?
Неумолимо тают силы, будто льдины.
Невыносимы белизной мои седины.
Неутомимо косит смерть тех, кто любимы.
Невозвратимо тонут годы-бригантины...
И бесполезно верить, если честно,
что: "Всё вернётся! Всё не бесполезно!
Непоправима только смерть!",
                но ты хоть тресни, -
былому не вернуться, не воскреснуть.
Ой, мама родная, как жизнь достала!
     Кто там звонит?! Неужто Алла?!
     Она вошла и обняла, поцеловала!
     И депрессуха
              (надо же!) -
                пропала!..

8. ***
Слышу, "тамтамы" гремят на далёком Таити.
Слышу, как рвутся в лесу паутинные нити.
Слышу, скрипит авторучка у друга Поэта
в Петрозаводске, в Москве, под Хабаровском, где-то...
Шепчут секреты беспечные дети, я слышу.
Слышу, как топает кот осторожный по крыше.
Слышу, во сне беспокойном, любимая, дышишь.
Слышу я всё. То что ты, к сожаленью, не слышишь.
Слышу, как землю толкает твой юный подснежник.
Лижет окно твоё ветер, посланник мой нежный.
Слышу я ропот того, что дано было прежде.
Прочь и долой! Это место для нашей Надежды!
Ищут друг друга во тьме бесприютные души,
рвутся на части, преграды безжалостно крушат.
Слышишь ли сердце полуночных четверостиший?
Верю, что слышишь, родная! Я знаю, ты слышишь!

9.     ФРАНКЕНШТЕЙН
Я - Франкенштейн.
Я шитый, перешитый
из разной кожи и невиданных зверей,
из лоскутков страстей убитых и забытых,
из рыб, похожих чем-то на людей.
Во мне полно сердец, но нет родного.
Мой голос - отзвук меланхолий и печалей.
Мои глаза и рот с лица другого.
Я - из героев, о которых вы мечтали.
Весёлый Бог приштопал ангельские крылья.
     Но почему держу клинок из звонкой стали
     рукой какого-то плохого злого тролля?
     Я - Франкенштейн.
     Я добрый, злобный малый...

10. ***
Истина – меж пальцами вода –
не поймаешь, не удержишь никогда.
     Истина, как утренний туман.
     Незаметна, как любви обман.
Говорят, что истина в вине.
Выпил, не нашёл её на дне.
     Я за истиной пошёл на спор.
     Вот, синяк под глазом до сих пор.
Истина тонка, как волосок,
и непредсказуема, как рок.
     Истина, воистину незримо,
     параллельно мне проходит мимо.