Стынет кровь, увиденному вторю,
Отблеск солнца в лезвии меча,
И не тени состраданья горю,
В безразличном взгляде палача.
А ему оплачена работа,
Вот пришёл, увы, и мой черёд,
И не сомневаясь ни на йоту,
Ждёт когда заполнят эшафот.
Я ему, излишнее усердье,
Всё ж прощаю, он здесь не при чём,
Может быть из лона милосердья,
Стал он, только тела, палачом.
Честь ему, что ложью не пытает,
И не тянет, ухмыляясь, жил,
Потому его не проклинает,
Тихий гомон скомканных могил.
371
© Copyright: Альпо, 2013
Свидетельство о публикации №113011006489
Свидетельство о публикации №113011006489
Рецензии