Меня слова переполняют,
Дай только тему, и пойдут,
И вот небрежно я пускаю
Их, словно пули, на редут.
Эх, побежали, вороные,
А может синие слова,
Ложатся строчки водяные
На ледяные острова.
И словно санный след далекий,
Бежит от ручки тонкий след
Туда, где кто-то одинокий,
Ждет посреди снегов глубоких
Мой ненавязчивый привет.
Летят слова собою сами,
Я сам их вряд ли догоню.
Такой размах. Какие сани?
Похоже это на лыжню.
И, как подарок от Мороза
Под этот старый Новый год
Они спешат, как будто проза.
Да кто их только разберет!
Кто их запишет, кто услышит?
А прочитает кто, глупец?
Сейчас вокруг иное дышит
И снег проблем упал на крышу,
Что слову наступил конец.
О стихах
© Copyright: Владимир Мирошник, 2013
Свидетельство о публикации №113011005447
Свидетельство о публикации №113011005447
Рецензии