буль...

мельтешит пред глазами
пазами рубцами потолком
нет больше глазами
к реке притоком.
больной душой превращаем жить
что бы перемешать прорывы
ночные заплывы
ритмы польза стебельком
мультистимул.
я теряю все что имею
чем даже болею
я рыдая плавным слепым упреком
снова мои заскоком...


Рецензии