30 августа

Завтра день рождение отца, всегда на тридцать-one
А я все никак не пойму, почему этот сплин до жути тактично
Приходит ко мне под августа месяц конец, и как у Дельфина Кран
Не капаю, но со скрипом. Внутри. И так всё обычно...

Так обычно проснуться и знать, что я снова себе
Сам по. Сам гуляешь до ночи в дождливом сквере.
С сигаретою-долей лежащей на мирной губе
С дыркой колото-рваной в моей истрепавшейся вере.

По привычке любить людей, иногда ворчать в руку
Уставать, объяснять себе,всё упрощать
И не хочется ставить в конец строки "скуку",
Черт, поставил...Ну, мне же не привыкать.

Впереди дни с людьми, сзади люди, в общем.
Все хорошие, зовут незнакомцы далёкие.
А знакомцы близкие режут, вот и ропщем,
Мама, как же томят меня эти кареокие!

Не печалюсь ли, что дорога совсем не та?
Что руки нет твоей в моей, голоса тоже,
Что была сказка именем Ты, а теперь - Суета...
...А теперь холод утренний: нутряной и на клетках кожи.

Отзвонит пронзительно громко на перемену
Звонок. Хоть и не живой, но ему видней:
"Перемены нужны". И катетером прямо в вену
Солнце, ветер, запахи новых дней.