Ты ведь уже приедешь в феврале, правда?
я тут ною в формате белого стиха... Открываю книгу Мирдада...
а там золотыми строками высечены жилами слова о поиске себя
в себе
представляю мир, в котором живет с надрывом блюз
и сплин, и все что относится и расшифровывается грустью, тоской...
нотными тетрадями, обрывками и клочками бумаги, испещренной стихами...
о тебе...
я слышу гул самолета отрывающегося от земли на другом континенте и ты,
не желающий давать надежду ложную, и усложнять и так сложную, жизнь...
и все то, что проходит мимо в формате киноленты, слайдами - отбрасываю,
это неискреннее,
чужое теперь, пустое..
Ты ведь уже будешь рядом, в соседнем квартале, отдохнувший, засыпая
за книгой или на форуме, или не один, или надрывно пишущий?...
и уже это будет теплом отдавать...
друг...
Другу моему хорошему с блюзовыми глазами
© Copyright: Матэ Лакиато, 2013
Свидетельство о публикации №113011001015
Свидетельство о публикации №113011001015
Рецензии
