у меня нет синицы в руках

у меня нет синицы в руках, а, увы, лишь журавль в небе.
в паспорте год - девяносто третий,
в душе октябрь, а за окном январь.
мне бы готовиться к сессии,
но, наверное, проще сразу отрезать голову.
просыпаюсь, морю себя голодом,
в миллионный раз
обещаю, что запишусь к психологу.
к этакому мужичку, у которого взгляд погас,
когда ему было лет 20 или же 25,
а сейчас ему уже под сорок,
и он молится повернуть время вспять.
голос его негромок -
да что там, невыносимо тих!
и почему-то внушает доверие.
я рассказываю, как меня бесят
те, кто вместо "стихотворение"
произносят словечко "стих".
он смеется, мол, так удобнее
и закидывает ногу на ногу,
просит рассказать поподробнее
обо всех неудачах и страхах.
у психолога была как-то дама
лет, наверное, тридцати с небольшим,
и так долго и нудно жаловалась на жизнь,
что вывести ее из депрессии
почти невозможным казалось.
через год эта дама уехала, а у психолога взгляд потух.
мы очухались
от назойливого тук-тук.
пожали друг другу руки.

я учусь в мединституте.
пока еще на третьем курсе,
и, если честно, мало что понимаю в искусстве,
пусть и имею порывы к творчеству.
хорошо, что пока еще
никто не умер от одиночества.