Про поэта...

В комнате темной, как в комнате светлой
Взгрустнув, умирает поэт.
В душе его тихой покоится где-то
То место, где сил уже нет.

И в сердце его огонек, потухая,
Сжигает страницы стихов.
А темная ночь, словно тетка глухая
Желает пророческих снов.

Погасла уж люстра, и солнце садится.
Поэт по привычке притих.
В глазах огонек небывало искрится,
А будет ли здесь новый стих?

Не знает. Кругами летает по полу,
Но жизнь возвратилась опять.
Бумага сгорела, но это не ново.
Есть стены! Нельзя помирать!

Лишь стены... Обои-то тоже сгорели,
Валяются буквы в углу.
А ручкой любимой не пишутся стены
"Наверное, все же, умру!"

Нет времени ныть, появилась идея!
"К соседу схожу, к маляру!
Я краски возьму и к стене побыстрее,
Как к ручке, к бумаге, к перу!"

И вылетел в дверь, наш поэт,
запыхавшись
Гляди! Маляра дома нет!
"Что делать?!", - воскликнул несчастный,
вдруг сдавшись, -
"Все тьма! Где же будет просвет?.."

...Вот в комнате темной, как в комнате
светлой
Сидит помирает поэт.
И взглядом убитым под столиком
бледным
Он видит бумагу... Иль нет?

Но нет, не виденье, лежит там бумага
Поэт ее в руки берет.
Вдруг муза изчезла, оставив беднягу,
А тот уж бумагу и жжет.

Но вот вдруг опять появилась идея.
Бумага ж... Горит на глазах!
"Ну, муза! Коварная адская фея!", -
Кричит наш поэт весь в слезах.

Ушел спать несчастный поэт-горемка.
А что, через час уже утро.
Ночами, конечно, ведь спать не привык
он
И день тоже выдался трудным...

...Проснулся. В окно посмотрел. Там
подарок!
Бумага лежит. Пачки три!
С запиской от музы, бывает вот так вот:
"Хоть это, прошу, не сожги."

***

А вывод такой о несчастном бедняге,
А может быть, вывода нет.
Короче, поэты, не жгите бумагу -
Идея сожжется в ответ.