Про тысячу дорог
Лишь только покинув тебя, он вернется обратно,
И пыль на шузах, свидетельство долгих дорог.
И джинсы бес чадно потертые временем,
и шоркая как- будто рисуя картину впотьмах.
Тебе не хотелось быть камнем в его сапогах.
Молчанье, мелодия, шепот, мураши ли спину,
не бойся, ведь это всего лишь твой собственный страх.
Холодный подъезд, одинокая улица,
и ночь цвета “Воронова крыла”, как будто сутулиться.
И это всего лишь пейзаж нарисованный чаем,
и это всего лишь пчела собиравшая что-то с цветка.
А ты все бросаешь свои сигаретки с балкона,
и куришь, все покупая свой дым.
И сквозь этот дым ты думаешь, что как будто все замечаешь
и ждешь когда снова беспечно растаешь.
Как будто чужой торопливо не смытый грим.
© Copyright: Андрей Коэн, 2013
Свидетельство о публикации №113010909057
Свидетельство о публикации №113010909057
Рецензии