Это, знаешь, как неприятный сон,
Который не помнишь утром, но привкус гари во рту
И улицы сыпятся серым неспешным пеплом.
Не нужен ни пресловутый кольт, ни боевой патрон,
Хочется разрыдаться ли, спеть ли
Или завыть - так горячо нутру.
Иные все выплескивают из себя,
Поражают сложной словесной вязью,
Точностью образов и перестуком рифм.
У меня же - сведенные мышцы, полный живот угля,
Не сказать и не выплюнуть, горлом сжиматься в спазме
И удивляться, как остаешься жив.
Вскоре пепел кончается. Город цепляется выступом
За несвежее небо, рвет упаковку туч,
Проливает на землю мятно-холодный душ.
Водитель трамвая - проводник беспокойных душ -
Ближайшим маршрутом меня отправляет в ночь:
Слушать колесный стук и ждать следующего приступа.
это, знаешь, как неприятный сон
© Copyright: Бенджамин Джи, 2013
Свидетельство о публикации №113010908963
Свидетельство о публикации №113010908963
Рецензии