Мчится по дороге белоснежной...

Мчится по дороге белоснежной,
выбивая километры в час,
в свежей заводской ещё одежде
чудо техники - автобус на сто глаз!

Крутятся с желанием колёса,
шум покрышек, каменный асфальт...
Матовый... да нет: почти белёсый
цвет стекла, где иней, как базальт.

Холод от людей укрыл картину:
что же скрыто? Что же за стеклом?
Путь летит: короткий или длинный,
лес ли, реки, молнии ли, гром?

Но огромные - в два метра окна -
как назло закрыли всяк уклон...
Только изредка в завесе крайне плотной
как бойницы сплавила ладонь.

Сантиметр, два, четыре... десять...
раз от раза иней занесёт.
Кто дыханием растопит его в кресле,
кто когтями жалостно скребёт.

Эти мимолётные оконца
то единственное, в чём увидят мир:
Облака, туманы, небо, солнце...
на минуту лишь покажут ширь...

И доедет до конца автобус
будто в пятнах от дыханья рук,
ведь, желание увидеть этот глобус
ни за что не прекратится вдруг!


2013.01.02